La strada di casa

Ora. In questo momento. In questa serie di momenti.

E questo momento non è il momento in cui stai leggendo.

In un momento che per me è ora, e che è ora anche per te ma non lo è ora per me..

In questo momento che tra spazio e tempo si contorce, in questo momento che mi sforzo a sentire.

E mi sento a casa solo in macchina, di notte, tra le provinciali.

Tra i fari abbaglianti incrociati, tra l’inverno che viene a scemare.

Che meraviglia, e che stupore, sentirsi palombari in un vuoto immenso, mal colorato dal buio. Freddo, col riscaldamento.

Nuovi amici di plastica, metallo. Manopole, pulsanti e leve.

E quattro ruote ha questa casa.

Mi pare strano, non sono stato io. Io non ho guidato.

Se fossi stato io mi sarei già schiantato.

Perchè io sono qui, in un altro luogo, canticchiando e mugolando.

Ed ora che ore sono? So solo che è notte, e tutto un giorno ha da venire

E non verrà domani perchè sta venendo adesso.

Non sono io ad andargli incontro, è lui che inciampa e resta fermo sulla linea del tempo.

Sento le crepature del volante avvolgersi alla mia mano, come monito di stizza, vieni, torna pure a guidare.

C’è molto da vedere anche dove sei già stato, dove stai passando, dove mai e poi mai andrai.

Non distrarti proprio adesso, adesso che è ora questo momento

Dove una casa non è una casa, E’ solo la strada che la rende tale.

E’ colpa di inverno che si pone a focolare, di un medioevo a castello, e la protezione dal male.

Ecco una curva, una di quelle che adoro. Sento le lamiere scricchiolare. Sento vibrare il motore.

Una casa che ferma non sa stare, che vuole solo andare.

Metto la freccia a destra. Parcheggio casa sotto casa. La strada è finita, e adesso..

Adesso si che posso uscire..

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